Quarenta e um álbuns em sua carreira, Van Morrison continua sendo um dos estudos mais duradouros do rock em contraste, nunca mudando e sempre inquieto. Three Chords and The Truth é seu sexto disco nos últimos quatro anos, o último envio de um período particularmente produtivo, e o primeiro a apresentar todas as novas canções originais desde Born to Sing de 2012: No Plan B (menos um co-escrito com o letrista Don Black). Embora ele se mantenha fiel ao conservador R&B, blues e modos de jazz que definiram sua discografia de ’00s, as 14 canções do LP mostram sua determinação em arrancar profundidade até mesmo da linguagem mais comum. O compositor Harlan Howard cunhou a frase “Três acordes e a verdade” para descrever os ingredientes necessários para a música country e ocidental, mas este não é um disco country. Van está falando sobre seu desejo de pegar rimas simples e estruturas de canções tradicionais e imbuí-las com o peso da alma da Caledônia.
Como tem desde o seu início raivoso com Eles, é a voz de Morrison que lhe dá tal latitude. Aos 74 anos, ele parece incrível, sua voz se aprofunda e se enriquece com a idade, rosnando, esfriando e ocasionalmente ladrando sobre preocupações familiares, mas ressonantes. Como sempre, ele está resmungão – farto dos poderosos se safando com tudo isso (o comentário de Brexit “Nobody in Charge”), irritado com a notoriedade e as complicações do estrelato (“Fame Will Eat the Soul”, que apresenta um chamamento e uma ajuda de resposta animada do irmão justo Bill Medley), e incerto se a bondade faz alguma diferença em um mundo comprometido (“Does Love Conquer All”).
Mas ele é igualmente nostálgico, rindo a alegria do som na faixa do título e recordando com seriedade a liberdade e pureza da juventude (“Early Days”, “In Search of Grace”). Há aqui um calor que recorda as suas marcas de água alta dos anos 90, Hinos ao Silêncio e O Jogo da Cura, e liga ainda mais atrás no tempo ao Mel de Tupelo de 1971, que equilibrava os encantos da domesticidade com R&B raves. Credita a soberba banda de apoio ao disco pelo seu subtil mas palpável drive. Com o guitarrista da Astral Weeks Jay Berliner na mixagem, eles apoiam Morrison simpaticamente. “É chamado ‘o fluxo'”, disse Morrison em uma entrevista recente, detalhando suas condições ideais para fazer música. “Eu não conheço a mecânica de como isso funciona. Só sei quando estou nele”
“O fluxo” faz de Three Chords and The Truth uma audição profundamente agradável, mas são os momentos em que Morrison soa menos estabelecido que carregam mais peso. A terceira música do álbum, “Dark Night of the Soul”, nunca vagueia tão longe quanto épicos como “Madame George” e “Listen to the Lion”, nem combina o brilho espaçoso de seus álbuns dos anos 80 com o trompetista Mark Isham, mas é dominada pelo mesmo fervor existencial. Seu calor suave tem muito em comum com o “Rough God Goes Riding” de 1997, um suave corte de meiotempo com visões apocalípticas escondidas à vista de todos. Revisitando o poema do místico cristão São João da Cruz do século XVI sobre a incognoscibilidade de Deus, um poema que ele cantou várias vezes antes, Morrison mostra como seus anos de crepúsculo não diminuíram seu desejo de crescimento, seu desejo por uma compreensão mais profunda. Morrison conclui a música com riffs vocais apaixonados, tratando sua voz como um saxofone empurrado quase até seu ponto de ruptura.
Que a tensão, entre o sublime e o aterrador, sempre alimentou o melhor trabalho de Morrison. Ele sempre foi dividido entre o desejo de liberdade completa e o amor a uma estrutura apertada; Ele é um tipo que uma vez gritou L. Ron Hubbard nas notas de revestimento para Inarticulate Speech of the Heart mas também “não se tocaria com um poste de 10 pés”. Ele tem sido um profeta da abertura metafísica e também o cronista, como o autor Steven Hyden observou, de “um número infinito de queixas, tanto reais como imaginárias”. Não há muitos compositores que possam encaixar a palavra “caveira” no livro lírico, como Morrison faz aqui com “You Don’t Understand”. Ainda menos faz a palavra soar tão natural – nas canções do Morrison, a agonia e o testemunho nunca são separados por muito.
Como o seu colega Bob Dylan, Morrison encontrou ressonância nos padrões de canto de uma espécie. Desta vez eles são todos do seu próprio desenho, e seu desejo implacável de realização cósmica os anima. Confortavelmente designado em seus anos de crepúsculo, ele ainda persegue a iluminação, assombrado pelas “coisas que eu talvez ainda não saiba”, como ele coloca em “Noite Escura da Alma”. Para Morrison, há sempre mistérios para articular.
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